El viento le cubría la cara como si fueran uno solo... de forma natural, de forma casi imperceptible. Su mirada: un trampolín hacia la onda poza de su miseria. La nieve caía, sus sentimientos se deshacían. El tiempo pasaba... más rápido que las excusas. Enmudeció, se le secaron las ganas de vivir. Sucumbió, se le acabaron las palabras para escribir. Esperó y esperó; así fue como se derrumbó. ¿Cómo extrañar lo que nunca pasó, lo que en la imaginación se quedó? Sangró y sangró... nadie lo notó. Murió, pero ni un recuerdo la revivió. Un soplo liviano, digamos una caricia, la arrebató: esta es la historia de como se marchó.
«...no se puede obligar a nadie a ser feliz.» Jorge Luis Borges